Мой рассказ о том вечере на горе
Знаешь, я до сих пор помню этот день так четко, будто он был вчера. Мне тогда было лет восемь, может, девять, и мы с сестрой шли к подружке — она жила на той самой горе, куда вела бесконечная лестница. Было часов пять-шесть вечера, солнце уже садилось, и тени от деревьев тянулись длинными, как руки каких-то невидимых великанов. Мы с сестрой, как всегда, дурачились — прыгали через ступеньки, соревновались, кто быстрее добежит до верха. Никаких страхов, никаких сомнений — просто детская беззаботность.
И вот мы наконец поднялись. Слева, как всегда, стояли лавочка и стол. Но на этот раз за столом сидел Он.
Мужчина. В огромной чёрной шляпе, которая полностью скрывала его лицо. На нём был длинный чёрный плащ, а на руках — чёрные перчатки. Но самое жуткое — это книги. Их было невероятно много. Стол буквально прогибался под их весом. Все они были чёрными, потрёпанными, как будто их не раз перелистывали в темноте. Я до сих пор не понимаю, как они там все помещались — некоторые даже свисали с края стола, будто вот-вот упадут.
Мы с сестрой застыли на последней ступеньке. И тогда он поднял руку — медленно, как в кошмаре — и сказал: «Девочки, идите сюда…» Его голос… Боже, его голос я никогда не забуду. Он звучал не как обычный человеческий — он был глухой, протяжный, будто доносился из-под воды или сквозь натянутые струны. Как будто он говорил не ртом, а чем-то другим.
От страха у нас перехватило дыхание. Мы развернулись и бросились вниз по лестнице, крича во всё горло. Ноги сами несли нас, мы даже не чувствовали ступенек. Внизу встретили взрослых, едва могли объяснить, что случилось, но через несколько минут они согласились подняться с нами обратно.
Когда мы вернулись, стол был пуст. Ни книг, ни мужчины — только вечерний ветер и тишина. Но как? Как он мог исчезнуть так быстро? И куда делись все эти книги? Их было столько, что обычному человеку понадобилось бы хотя бы полчаса, чтобы их унести!
С тех пор прошло много лет, но мы с сестрой до сих пор помним этот день. Иногда я ловлю себя на мысли: а что, если это был не просто странный бродяга? Что, если это был он — тот, кого в сказках называют чернокнижником? Или, может, это было что-то ещё более загадочное?
Я до сих пор не знаю ответа. Но эта история навсегда осталась со мной — как напоминание о том, что мир иногда бывает намного страннее, чем кажется.
Я рассказываю эту историю, не просто делюсь воспоминанием — я ищу ответ. Может быть, где-то в мире есть люди, которые тоже встречали его:мужчину в чёрном плаще, окружённого горами чёрных книг, чей голос звучал как эхо из другого мира. Может быть, кто-то знает,кто он на самом деле — призрак, странник между мирами или хранитель запретных знаний.
dzen.ru
Жизненные сценарии | ⚜Заметки от Светланы Лейхнер⚜ | Дзен
